Ils disent que les eaux calme sont toujours profondes; ces quelque mots rendus immortels par une combinaison de sagesse et de beauté. Tant de perspicacité peut s’incarner dans une expression courte formée d’une observation réfléchie. Les eaux tranquilles sont profondes, mais moi je dis, les turbulentes aussi.
J’ai grandi près des chutes de Shawinigan. Les habitants connaissaient un trou profond et terrifiant à la base de ces rapides. Ce qui était connu à ce sujet était oublié au fond de cette fosse avec la vie de ceux qui ont été connue pour avoir été perdus là. Je ne sais pas ce qui est vrai. Que ce soit des mensonges ou des faits, nous savions deux choses; Peut-importe de celui qui étais aspiré dans cette ouverture par les eaux tourbillonnantes et écrasantes, ne serait jamais vu encore, et que tout le monde l’a appelé, “le trou du diable.”
L’incertitude, la peur, et possiblement le mythe se trouvaient au fond d’un abîme si profond qu’il représentait la mort et portait le titre du plus grand ennemi de Dieu.
L’eau tumultueuse devant moi était impressionnante. Je repose paisiblement mon regard sur elle tout en étant bercé par la brise printanière. Là où il n’y avait pas de mots, il y avait le son spectaculaire des forces de la nature conflictuelles et écrasantes.
Je cherchais dans mon sac tout en restant assis à côté de Megan sur une grande surface de roche plate entre les rapides et la ligne des arbres.
«Tut, tut, tut!» La spontanéité inattendue de mes propres bruits se mêlait au tissage de celui des vagues.
Le terme, Syndrome de Tourette, est un couple de mots scientifiques sans poésie. Ce n’est pas coordonné, c’est bruyant, et il s’écrase contre le rivage. Certaines personnes essaient de comprendre ce qui se trouve en bas, tandis que d’autres spéculent et créent de mythe.
“Mon Dieu!”, M’exclamais-je de façons blasphématoire avec une expression déformée et frustrée. «Mon téléphone est complètement mort.» Mon cou se tordit et mes longs cheveux tombèrent sur mon visage, pendant que je laissais échapper des mots dont je n’étais pas au courant jusqu’à ce qu’ils se soient déjà échappés. “Nettoyant professionnel pour les cheveux!”
Megan a poliment ignoré mon explosion de tic complexes. “Je pensais que tu avais une batterie portable,” spécula-t-elle pensivement en étudiant les yeux sur la technologie obsolète que je tenais. “J’allais emprunter ton chargeur. Le mien est en route aussi. “
Le regard lointain sur le visage de Megan était indicatif de la confusion, puis ses traits ont changé à celui de la réalisation. “Je pensais que c’était étrange que je ne recevais pas de notifications. Je me suis rendu compte que mon téléphone est toujours en mode de vol. “L’explication est venue avec un flux continu, malgré ma combinaison de mots et de bruits.
«Tut, tut, tut», me réclamais-je en répétition.
Megan était revenue d’un voyage en Floride. Nous nous sommes rencontrés l’année précédente sur un groupe Facebook pour les survivants locaux de l’agression sexuelle. Nous avons formé un lien qui nous mènerait au-delà du monde virtuel.
Mes courtes phrases se mêlèrent parmi les bruits sur le téléphone de Megan alors que les notifications arrivaient. J’observai son visage se faner à la chaux. Après avoir détourné mon regard de ce sens indéfinissable, un coup d’œil rapide sur le petit écran dans une main serrée était plus révélateur que prévu.
Des messages écrits par une série complète de lettres majuscules venant d’un homme reconnu coupable de viol nous fusaient dessus. Des condamnations fâcheuses indiquaient sa soudaine libération conditionnelle en échange pour un témoignage. D’autres communications étaient d’une intention vindicative de la retrouver.
Le dernier message qui est apparu alors que nous étions en train de lire, disait simplement: « Je peux te voir d’ici. » J’ai étouffé sur la signification possible de ces mots, puis j’ai levé mon point de vue pour balayer la zone. Après avoir repéré un homme qui sautait par-dessus la clôture lointaine pour entrer dans notre grande zone restreinte, je me levai impulsivement de mon siège. Saisissant le bras de Megan, je l’ai tirée d’où elle était encore assise en train de saisir son téléphone.
“Cour! Tut, Tut Tut! “Je l’ai exhorté tout en essayant de contrôler l’anxiété croissante qui a fait ressortir des mouvements et des énoncés brusques et intenses. J’ai alors essayé d’étouffer les sons avec ma manche de chemise dans ma bouche, mais les bruits nasaux on quand même sortit.
Notre objectif était la limite des arbres. Courir vers elle a été rendu difficile par de différents niveaux et tailles de roches devants nous. Ma main était enroulée avec les doigts de Megan comme nous avons couru. Le fait d’être à bout de souffle a aidé à faire calmer mes bruits soudains qui nous auront faite perdre notre cachète dans les bois, où notre vue sur les eaux vives s’estompait.
“Attends,” je me suis arrêté sur notre course vers les parties les plus profondes de la forêt.
“Nous devons continuer!” Murmura-t-elle d’urgence.
“Il pense déjà que nous nous dirigeons dans cette direction.” J’ai atteint dépassé les mouvements soudaine et l’anxiété pour penser avec une stratégie impromptue. “On peut lui jouer un tour en retournant aux rochers mais plus haut sur le rivage.”
Après le hochement de tête permissif de Megan, ainsi que sa ligne de vue vers les rapides, je lui donnai une main rassurante qui confirmait un accord silencieux. Notre destination semblait loin, alors que ma respiration profonde me grattait la gorge, et mes dents se crispaient pour avaler l’effort physique douloureux. J’ai ralenti brièvement pour récupérer un bâton en cas d’en avoir besoin pour me défendre.
La détermination nous a amenés là où nous nous sommes cachés entre deux gros rochers. L’eau étonnamment froide a rempli nos chaussures.
Je ressentais la pression de tic augmenter; une indication pressante que le silence protégeant mon ami serait brisé. “J’aime les radis!” Les mots sans signification ce sont gravés hors de moi et ont crié dépassé mes dents. Je grimaçai en portant ma main libre sur ma bouche.
“Il va nous entendre” était le murmure désespéré de Megan “Tien-moi fort la main, relâche-la, puis tien la de nouveau; envoie tes tics à ta main et à ma main, nous pouvons le faire… ensemble.”
J’ai lu l’urgence dans les yeux de Megan, mais quand j’étais nerveuse, c’était presque impossible de retenir mes tics.
“Chienne! Je viens pour toi! » Un rugissement brutal nous parvint de l’intérieur des bois. Je ressentais qu’il était assez proche pour que nous entendions sa menace, mais assez loin pour que notre emplacement soit toujours un avantage.
“Compose le 911.” Une mâchoire serrée a gardé ma voix vers le bas. “Tut, Tut, Tut,” sont venus mes vocalisations de signature.
Megan n’a même pas regardé son téléphone. Ses lèvres se plissèrent. Les mots qui suivirent étaient vacants et creux d’expression alors qu’elle m’informait que la batterie était déjà partie.
Quelques respirations rapides et profondes ont mis en évidence la panique en moi. Une autre poussée de la pression croissante de tics s’est intensifiée. J’ai ressenti une peur de la conséquence probable de mes dérangements, alors qu’une prise de conscience et une compréhension de ce que j’avais besoin de faire ce naissait dans les regards de camaraderie que nous avons partagés.
Je savais qu’elle ne ce permettrait jamais la colère envers mon état neurologique, malgré le fait que j’étais sur le point de compromettre la sienne, ou les deux de nos sécurités. Je ressentais cette compréhension affectueuse en elle; bien que bientôt, j’ai aussi regardé en reconnaissance l’histoire silencieuse dans son expression que j’avais déjà tenue dans la mienne. Aucun mot n’était nécessaire pour dire qu’elle avait démissionné.
Ceux qui savent se battre avec toute leur courage, mais qui échouent de toute façon, savent que certaines batailles sont perdues à la défaite simultanée de la guerre.
Il y a des sorts où nous survivons, mais qu’une partie de nous meurt.
Un souffle lent et profond a été libéré pendant que j’étudiais les eaux écrasantes en me rappelant de la légende en eux. Je me demandais s’il y avait réellement une profondeur insondable reposant sous le chaos.
Je faisais partie de pourquoi Megan était en danger, mais je n’avais pas à être. Je savais aussi que malgré une volonté de tenir le coup, il y avait quelque chose que je devais faire.
Remettant a Megan le bâton que j’avais recueilli, tout en offrant une sourire douce, a été associé à des mots durables. “Tout va bien aller.”
Les lèvres de Megan se séparèrent comme pour parler, mais elles transmettaient plutôt la confusion à mon sens.
Je lui ai donné un serrement de main plus significatif avant de lâcher prise.
Megan a finalement formé une question avant que je me suis détourner. “Elo, que se passe-t-il?”
Avec un nom comme Eloquent, cela ne décrivait certainement pas mes intentions.
J’ai réussi à sortir rapidement de notre petit espace, puis avec une finale, “Tut, tut, tut!” je me suis abaissé dans les forces furieuses qui me portaient en eux. Les sons que j’aurais alors faits étaient étouffés par des rapides épais et malodorants qui se précipitaient au-dessus de ma tête. Quelle que soit la réaction de Megan à ma fin sacrificielle au nom de la sauver du viol, je ne pouvais ni le voir ni l’entendre.
Un picotement du nez, suivi d’une traction simultanée et incontrôlée des muscles de mes joues, a fait que mes lèvres se sont détachées et que l’eau a pénétré. Le goût était une que j’aurais dit que je n’aurais jamais pu oublier, mais j’étais sur le point de quitter et oublier tout.
Il n’y avait aucun moyen de voir vers le haut ou vers le bas, bien que j’ai remarqué la différence dans le son du courant de chaque côté de moi; un murmure creux où le diable attendait. Je n’avais pas peur du diable dans les rapides ou du diable des Écritures. J’avais peur d’une plus grande capacité de menace dans ce que j’avais seulement confirmé dans l’humanité.
Au fond de notre personne, ou au bas de “Le trou du diable”, est un besoin fondamental de foi pour ce que nous ne savons pas.
J’ai suivi le courant là où le diable attendait pour me saluer. S’il y avait, en fait, un trou, ma compréhension diminuait, car la réflexion devenait difficile. Mon instinct était de paniquer, ainsi que de nourrir une envie de remplir la douleur croissante dans ma poitrine avec de l’air. Au moment où j’aurais peut-être battu pour la surface, j’ai été entraîné dans les débuts d’une crevasse, puis plus profondément à l’intérieur, jusqu’à ce qu’une chaleur se soit accumulée derrière mes yeux. Soudainement, comme le moment où nous nous endormons sans réaliser que ça se passe, la personne que j’étais au-delà du cadre qui me tenait, a disparu.
Qui j’étais, avec tout mon être, et la profondeur de moi, pouvait être perdu comme des os portant les empreintes de doit du nom du diable.
Je suis calme dans les eaux profondes. Je me repose immobile et paisible au fond d’un mystère. Je suis la vérité que personne ne voit parce qu’une autre partie de moi s’écrase contre le rivage. Le son est fort et le courant est rapide. C’est incontrôlé, impitoyable, et une réalité malheureuse qui crée des histoires sur le trou d’un diable.
L’auteur de la rime a surgi de coins isolés, provoquant le scintillement d’une vision derrière mes yeux. Je sentis le fantôme d’une main sous mes draps, puis le frôlement de son visage contre ma joue. De la poésie obscure et souillée était assise à l’intérieur de moi et murmurait à travers ma peau.
Avant de faire l’expérience de la comptine, j’étais la petite fille vêtue d’un pantalon en coton rose, imprudemment striée de confiture de fraises.
Je n’étais pas forte et je n’étais pas faible. Je n’étais pas la longue queue de cheval blonde tirée trop droite, ni les yeux bleus peints par une tempête. Je n’étais ni petite, ni jolie, ni laide. Je ne pouvais être aucune de ces choses car j’étais ignorant de toute réflexion dans un miroir insignifiant. Bien qu’ignorant de porter un sourire remarquable, mon rire a résonné en mémoire; une voix réverbérante dans une indication indubitable de l’enfance.
Le monde a ensuite commencé à se tourner vers le pivotement et la coloration d’encre noire et du langage sur des papiers non divulgués.
Suite à la trahison de mon jeune corps, j’ai perdu la possibilité de me regarder sur une surface réfléchissante. Une sorte d’agonie a été apprise qui a atteint les yeux jetant un regard venimeux sur moi; le genre qui m’a fait détourner avec dégoût. Une peau propre et des cheveux doux dissimulaient des transgressions invisibles sous le film mince qui retenait mon cadre.
À l’âge de cinq ans, derrière une porte verrouillée, l’histoire de l’introspection volontaire a commencé, transformant les rimes de l’auteur en celles de ma propre création.
La signification de la douleur était insaisissable. J’ai cherché à exploiter le pouvoir de la souffrance; pour le façonner et le contrôler. J’ai glissé dans des secrets; dans des phrases foncées versées, non dites, construites sur des pages sordides et sombres.
Ma vie a frôlé une surface rugueuse vers la distance. La littérature répétitive et étouffée était retenue par le silence de mes lèvres.
Il n’y avait pas besoin de rester conscient de l’endroit où j’étais allongé sur les tissus violés de mon lit. Après avoir été condamné dans la nuit, mon esprit a créé quelque chose où rien n’était ou ne pouvait être; quelque chose de petit, quelque chose de grand; quelque chose qui n’avait pas d’importance ou qui importait trop. Je me suis vu dans l’éther; un lieu construit à partir de pensées et d’imagination. Je suis devenu ce que je voulais ou dont j’avais besoin ou que je ne pouvais pas être.
En levant les yeux au-dessus du plafond vers des histoires et des aventures fantastiques, j’oubliais la silhouette posée à mes côtés; oublié son souffle à mon cou ou le froid de ses mains. Si je me détournais assez longtemps, il y avait un moyen d’oublier la manière dont les os reposaient sur les os.
Comme le temps me changeait en femme, les moments se reculaient et se poursuivaient. Le miroir a capturé mon apparence alors que les années changeaient ma forme. J’ai laissé ma queue de cheval et mon pantalon en coton rose à la petite fille que j’étais autrefois. Le miroir devenait un reflet et une métaphore, et un regard brisé et méchant.
Toutes les histoires ne sont pas accompagnées de vers rimes sombres. Connaître ce rythme m’a poussé à forcer cette même poésie sombre sur mon extérieur. J’ai recréé le plus sombre des poèmes; le plus faux de toutes les rimes.
Le petit morceau de métal pointu entre deux doigts pincés était froid et le sol dur; Je me repose dessus avec une grimace serrée qui traverse mes traits. Sans la certitude de la coupure si clairement présentée devant moi, je n’aurais pas su que ma peau se cassait. Je n’ai ressenti aucune douleur, mais le bout de la lame a coulé si visiblement sous la surface de ma jambe.
La sculpture de ma forme a forcé une vérité cachée à la surface; une preuve extérieure des nuits passées. Des histoires tangibles ont été écrites sur ma figure. Si je creusais assez profondément, je pourrais tailler mon âme.
En tirant la lame, j’ai étudié la lacération. Au début, je me demandais si j’avais échoué; il n’y a pas de bonne ou de mauvaise façon de ce couper, mais je ne comprenais pas pourquoi la plaie restait sèche. Alors que je ne regardais avec que le temps de mettre le rasoir à terre, je sentis un chatouillement soudain et terne. C’était une sensation étonnamment étrange quand le sang a finalement atteint la surface et a parcouru les étendues infinies de mon mollet. Je regardai avec une fascination silencieuse alors que la sombre humidité coulait sur ma jambe, s’accumulait sous mon pied et se rassemblait dans une flaque d’eau derrière mon talon.
Le chagrin a coulé de moi, puis est resté sans vie sur le sol; une masse de relief cramoisi. Je ne savais pas que la toile qui était mon corps pouvait contenir autant de folie liquide.
Cette sombre poésie qui vivait lorsque les nuits prirent plus de temps que la lumière du jour ne fut jamais entendue. Les mots et les comptines étaient réduites aux lettres qui les maintenaient ensemble. Ils n’avaient plus de douleur et plus de pouvoir.
Le souvenir du plafond que j’avais jadis vu était profondément enfoncé. À l’heure la plus noire, je me suis évanoui dans un autre monde. Cela a peut-être semblé être le portail de mon esprit, bien que le mot fausse fût un mot pour le faux-mot. Il n’y avait pas de fou dans ça. C’était l’étape logique à prendre avant que la vraie folie ne m’emporte.
Bien que j’aie appris le contraire, la solution qui a enlevé les rimes était tout ce dont je rêvais. Je croyais que me couper était captivant; J’avais tort.
En vérité, le mot tort était inadéquat et nu; c’était trop simple en soi. Le prix de mon erreur a surgi à travers ma vue, mes pensées et mon sens du sentiment.
Mon visage restait étranger au miroir, mais il devint bientôt nécessaire de masquer les traces de la lame à ceux qui pourraient me regarder. Mon avenir s’est effondré. La pose trompeuse que je demandais à moi-même s’est glissée dans la personne que je suis devenue. Je me tenais de telle manière ou façonné comme je parlais, pour cacher ce que j’avais fait. J’étais soumise à des histoires inédites sur le fait d’être assise sur le sol, où mon propre sang est devenu mon maître.
Tout comme je devais obéir à l’homme sous les draps, je me soumettais aux secrets qui sortaient de ma peau. Je suis devenu le secret. Ce que j’ai trouvé qui a provoqué un souffle soudain a été ce que je regrettais plus tard. Le regret; le sentiment de malaise dans mon intérieure qui me disait que j’étais coupable d’avoir frotté son visage contre mon cou. J’aurais dû dire “non” J’aurais dû le combattre. J’aurais dû être forte. Je suis allée à cet endroit de culpabilité qui a provoqué la pourriture de mes entrailles, puis j’ai construit une odeur qui est ressortie de mon ventre et rentré dans mon nez. J’étais une chose de pourriture; briser et construite en moule épais à l’intérieur; une carcasse.
J’ai échoué. J’étais la seule à le voir; la seule qui a su.
J’ai pensé: “Ne me touche pas. S’il te plait, s’il ne pouvait pas me toucher. Ne pas éteindre les lumières. Je vous prie de ne pas éteindre les lumières ou il viendra. Il viendra bien que des années se soient écoulées et que des milliers de kilomètres nous séparent. Il va se glisser à l’endroit où le jour s’est exhalé dans le lever du soleil. “
Le feu au-delà du bord de la terre s’est ouvert pour avaler l’heure de minuit.
Entre l’obscurité et la lumière, je me suis assise. Je me suis levé et j’ai touché les murs. Les draps étaient sur le lit. Le passé s’est glissé dans ma tête. L’histoire s’est gravée dans un papier fin et déchiré, des phrases construites avec des regards silencieux envers le plafond.
Moi seule connaissais l’homme qui s’était glissé dans mes draps ou du le sang à travers mon sol. “Comment puis-je le nettoyer? Comment puis-je prendre les preuves et les jeter? “Je soupirai. “Comment puis-je me rejeter?”
Je me suis forcé à payer les péchés des mains qui étaient à l’origine des poèmes qui chuchotaient dans la nuit.
J’ai saigné pour le passé. J’ai construit mes regrets. Mes solutions sont devenues des secrets; aussi secret que l’auteur de la rime.
Des peintures au doigt tachées de sang étalent une poésie non formulée et soigneusement rédigée. Une série de mots, assortie de sons, s’emboîtent, recherchent, mais échouent à faire ressortir la beauté de la tragédie. La plume de l’auteur a laissé un héritage de souffrance sur un enfant, alors que je me suis infligé à son tour, gâchant les rimes en décomposition.
Je suis au pied de mon être; porteuse des cicatrices qui glissent dans le pigment de ma peau, comme des serpents qui s’enroulent dans la gorge.
Aujourd’hui, l’analogie dans le miroir s’est estompée et la clarté de mes traits en marque la surface. Il n’y a pas besoin de se détourner du nouveau verset dont les mots sont actuellement formés.
La calligraphie dans les longs passages gracieux ouvre de nouvelles possibilités. Demain, je serai l’auteur de mon propre parcours où le plafond n’est plus qu’un plafond, et la douleur, bien que toujours présente, n’est plus un outil pour éteindre le passé.
Sauf pour les dernières phrases à venir, cette histoire, marquée par ma signature, est un enregistrement d’un verset autrefois inexprimé.
Comme une fine prédiction de lumière scrutait l’horizon et que les rainures de la terre devenaient visibles pour la première fois, Vérité fut créée.
Vérité, la premiere des conteurs, jetais une longue ombre; son seul compagnon dans l’existence tranquille où aucune langue n’avait encore formé. Quand il n’y avait pas de mots connus pour dire son nom, il y avait Vérité.
La connaissance et la peur se sont enflammées au sujet de ces rainures dans la terre, car la racine complexe de l’humanité a grandi sans respect. Comme c’est la nature de Vérité, tout ce qui vient d’elle ou l’entoure, elle le deviendra aussi.
Comme Vérité a acquis la connaissance, sa force a augmenté.
Chaque manière d’expression lui appartenait, jusqu’à ce que, parmi les murmures de l’humanité, une série de mots se développe dans la création d’une nouvelle entité. La fiction, maître des histoires, lui ressemblait beaucoup, ou peut-être pas du tout.
Fiction paraissait plus grand qu’elle ne l’avait jamais été depuis la première lumière, et pendant qu’il parlait de faussetés fantastiques qui n’auraient jamais pu venir d’elle, Vérité s’indigna.
Fiction lui perplexe. La puissance que Fiction avait sur le langage et la variété des façons dont il pouvait être courbé était une capacité qui le rendait arrogant et vantard. Les gens qu’il adressait désirait ses histoires intrigantes parmi tous les autres.
Vérité était rigide dans la façon dont elle s’exprimait, cependant, Fiction combinait ce qui n’était pas, ou ne pouvait jamais être, et rendait tout possible.
Fiction se déguisait en vérité, bien que ses tromperies fussent evident. Autant que Fiction se vantait de la variété infinie et du potentiel qu’il possédait, il admirait tellement Vérité et l’impact qu’elle avait sur ceux qui entendaient ses paroles. Elle était si belle dans sa simplicité que Fiction désirait ardemment être avecelle.
Plus tard, l’humanité a divisé dans leurs croyances concernant les mensonges de Fiction, alors qu’ils se sont irrités de la nature stricte de Vérité. Le peuple s’interrogeait aussi, incertain de ceux qui, comme Fiction, pouvaient les tromper. Bientôt, un soulèvement parmi les hommes et les femmes de la terre a couru plus profond que les racines de ou ils venait.
À la périphérie de leurs habitations urbaines, le peuple s’est rassemblé dans des vagues de destruction, cherchant la fin de la parole.
Au moment où la foule forçait ces deux voix opposées à se rassembler à leurs pieds, Vérité découvrit en elle un penchant pour Fiction. Alors que Vérité étais deja seule en temp que la première de toute sorte, maintenant, dans la lumière du soir tamisée où son ombre s’est évanouie, elle a ressenti un réconfort inattendu dans les mots rassurants de Fiction. Alors que les coups violents de l’humanité contre eux s’intensifiaient, sa foi en elle-même tremblait, mais au lieu de croire en ce qu’elle savait être, c’était une croyance attachante en Fiction qui empêchait sa voix de vaciller.
Vérité était réduite à ses genoux. Alors qu’elle a toujours connut la souffrance, comme tout ce qui pouvait être, vivait en elle, une nouvelle compréhension se formait dans la noirceur. Si tout ce qui était, ou allait se passer, elle le deviendrait ainsi, alors tout ce que Fiction était, elle l’avait toujours été.
Les deux plus importants conteurs d’histoires ont été abattus par des armes qui étais brandies par l’homme et forgées de la terre.
Vérité a réalisé que même si l’homme comptait sur les armes, comme Fiction dépendait des mots, elle est venu de rien et dépendait sur rien. Avant que la terre ne se remplisse d’ombres mal intentionnées, et avant qu’il y ait des mots pour dire son nom, il avait Vérité. Dans l’espace silencieux et vide, avant que la semence humaine ne prenne racine, il avait Vérité.
La faiblesse a grandi en Fiction. Sa voix s’effilocha au fur et à mesure que son âme faiblissait. Se reposant comme un cadre froissé, avec sa vie se répandant dans le sol, ses histoires, une fois vénéré, ne pouvaient pas être trouvées. Fait de mensonges, l’encre qui s’épaississait comme du goudron dans ses veines provoquait une peur grandissante de la puissance qui le quittait. Ses histoires ne tenaient plus forme alors qu’elles fuyaient de lui et se rassemblaient dans les rainures de la terre, propageant et créant des inscriptions inconnus de l’homme.
Fiction s’enfonçais dans la terre dans la fabrication de sa propre tombe, bien que, ce faisant, il a enterré Vérité.
Après être sortie de l’endroit où le sol s’était renversé sur elle, il y avait assez de clarté sous la surface pour distinguer la forme de Fiction.
Fiction avait de l’encre, mais pas de force. Vérité avait de la force, mais il ne lui restait plus rien à dire.
Ensemble cependant, ils pourraient accomplir ce que Fiction ne pouvait pas faire tout seul. Vérité portait Fiction en avançant. Avec la force a elle, et signification de lui, ils ont laissé un court message dans des inscriptions distinctes d’encre. Vérité, n’ayant pas besoin de langage, se fondait silencieusement entre les mots de Fiction et devenait le vide. Là où Fiction est devenue les mots, il y avait Vérité dans les espaces. Ce faisant, une phrase complète s’est formée.
Bien que la phrase provienne de Fiction, la voix de Vérité, vue seulement entre les lignes, a parlé le plus fort de tous.
Dans la tombe de Fiction, creusée de mensonges, Vérité est morte avec lui. Elle se coucha à ses côtés où la fin de leur histoire était le début de celle d’un autre. Dans l’héritage qui a suivi, il y avait l’espace éternel et complet à la fin de leurs dernières respirations, que ni l’un ni l’autre n’aurait pu réaliser seul. De cette expression d’amour, Métaphore est née.
Melissa C. Water 